Quiero mostrarte la poesía

 Los dioses facilitan el primer verso, los demás los hace el poeta.

Paul Ambroise Valery

Por: Ernesto Marrero

Y si la poesía vuelve a mí

quiero mostrártela…

para sumergirme en una lágrima

que brote de tu ojo

y sembrar la semilla del amor

en tu corazón herido.

Y si la poesía vuelve a mí

quiero mostrártela…

para que juntos cabalguemos

en un pegazo de marfil

hasta lo más profundo de tu mente

y dejar salir tus sueños encarcelados.

Y si la poesía vuelve a mí

quiero mostrártela…

para juntos levantar la espada de la verdad

y combatir al hombre ciego,

que lleno de odios y resentimientos

azota al idealista de buen corazón.

Y si la poesía vuelve a mí

quiero mostrártela…

y salvemos a nuestra madre

que vestida de verde, marrón y azul,

es teñida de gris y negro

por el inconciente que la contamina sin cesar.

Y si la poesía vuelve a mí

quiero mostrártela…

para remontarnos hasta la cima del olimpo,

traernos a Eros y Afrodita

y rociar al mundo entero

con la verdadera esencia del amor.

Y si la poesía vuelve a mí,

me inspiraría con el canto de las musas

y volaría hasta el cielo de las palabras

para flotar entre versos y prosas,

escribir una poesía sobre ti

y entonces… poder mostrártela.

Del libro: Pasajes secretos del alma

U.E. Aula Nueva, Caracas

En la Unidad Educativa Aula Nueva, Caracas, donde compartí con alumnos y docentes. Gracias a su directora Doris Lobo, por su amable invitación.

En Ofimanía

En Ofimanía, celebrando sus 22 años de servicio. Donde tuve la oportunidad de dictar una charla, autografiar algunos libros y compartir con su excelente grupo de trabajo.

Viejo jardinero

Por: Ernesto Marrero

Ya el otoño del tiempo

te ha marcado,

            viejo jardinero.

¿Recuerdas aquellas rosas

que sembraste?

Que de rojo, amarillo

y blanco te cubrieron,

y tus penas y tus lágrimas

regaste sobre ellas,

            viejo jardinero.

Y aquél frondoso cedro

que te cubrió de sombras

y le dejaste tus sueños

y tus anhelos,

            viejo jardinero.

Y aquel jardín que

en el parque podaste

para que jugarán niños

a ser los hombres de hoy,

            viejo jardinero.

Y aquel sendero que

limpiaste de hojas secas,

por donde tantas personas

caminaron hacia la luz

de la conciencia eterna,

            viejo jardinero.

 Hoy te toca descansar

y caminar por tu sendero.

Ya el otoño del tiempo

te ha marcado,

            laborioso jardinero.


Del libro: pasajes secretos del alma

Poema: Reflexión ante un ateo

Por: Ernesto Marrero

I

Surgir de la nada

y volver a ella

sentir los suplicios

de la vida en sí.

Forjar ideales

materializar sueños

luchar y luchar

¿solo por vivir?

Tormentas,

ventiscas

temblores,

borrascas

fatídicas penas

debemos sufrir.

Vencer las dolencias

de este cuerpo frágil,

formar la familia

luchar por surgir,

y luego la muerte

lo arrebata todo

y con su hoz

de fuego

te inclina servil.

Surgir de la nada

y volver a ella

una vida hueca

que no tiene fin.

¿Sin alma que exista

luego de este cuerpo,

ni conciencia plena

después de existir?

II

¿Surgir de la nada

y volver a ella

vivir cabizbajos

en resignación?

Ni Dios, ni los santos

ni amigos, ni sangre

habitan los cielos

todo es confusión.

La ciencia que explora

afirma con temple

no existe el espíritu

no hay religión.

Que solo el cerebro

con finas neuronas

nos da la conciencia

nos da la razón.

III

Si todo esto es cierto

maldigo a la vida

que farsante y seca

se burló de mí.

No entiendo el sentido

de una vida hueca

centrada en la nada

“sufrir por sufrir”

¿Y el aprendizaje

de la ardua faena?

¿y la evolución

del alma

que aspira a surgir,

que quiere ser grande

y llegar al cielo,

sentirse orgullosa

después de partir?

Y aunque diga

Sartre

o lo diga

Nietzsche

que la nada eterna

es eterno fin.

Yo sigo pensando

que existe conciencia

después de la muerte,

lo debo admitir.

Surgir de la nada

y volver a ella…

Me niego mil veces

a pensar así.


Del poemario: El jardín de la existencia

Poema: Sentimiento eterno

Sentimiento eterno

Por: Ernesto Marrero

El frágil murmullo que brota

de tus labios de seda,

recorre el aceite de mi piel

bronceada por tus caricias.

Y como burbujas de cristal

mis pensamientos vuelan errantes

hasta encontrar tu corazón ausente,

que se funde con el mío por siempre.

Quiero ser tuyo eternamente

bienamada mujer de los cielos,

afrodita de oro reencarnada,

destello de pasiones y sentimientos.

Misterioso cáliz que sacia mi sed,

derrama tu liquido en mi corazón

y canta conmigo este himno

donde la melodía eterna es amor.

No te alejes jamás de mi camino

mujer de fantasías y desvelos

funde tu aura con la mía

y volemos juntos… el vuelo eterno.

Poema: ¿Quién eres?

¿Quién eres?

Por: Ernesto Marrero

Tu llegada fue como la primavera de mi vida

y tu letal partida, como el otoño eterno…

¿Por qué me dejaste melodía inspiradora?

Fuiste pasajera como un relámpago que cayó del cielo

y marcó una grieta en mi corazón sediento de sentimientos

¡Oh!, esmeralda milenaria, joya errante y sin dueño

fuiste tan frágil como el cristal y dura como el diamante

fuiste como la brisa que dobló la palmera en la playa

fuiste como poción que rompe un maleficio

fuiste como la bruja que prepara la poción

¿Quién eres? que ni tu nombre pronunciaste

¿Quién eres? que ni tu nombre pronuncié

tal vez porque las diosas no tienen nombre

tal vez porque los sueños se olvidan al despertar

y si tuviera que bautizarte hoy, lo hiciera,

con un nombre inmortal, como el mismo espíritu

¡Ah!, ya lo sé, Poesía es tu nombre, así te llamaré.

Del libro: Pasajes secretos del alma

Poema: Visita inspiradora

Visita inspiradora

Por: Ernesto Marrero

Cuando todo dormía

y el eco del silencio

caminaba noctámbulo

arrullando los sueños

       ….me poseyó la musa

Cuando liras y cuartetos

odas y silvas

buscaban la pluma

       …me poseyó la musa

Cuando las fantasías

flotaban airosas

buscando un destino

donde reflejarse

       …me poseyó la musa

Cuando el barco mortuorio

zarpó al otro mundo

dejando tristezas

       …me poseyó la musa

Cuando nuevos amores

sonaban campanas

y corazones rotos

soltaban lágrimas

       …me poseyó la musa

Y después de escribir

clamando a los dioses

paz para este mundo

       …se alejó la musa

Del libro: Pasajes secretos del alma

Poema: A la muerte de Rubén Darío

Antonio Machado - Español


Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,

¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfantes volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?

Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.

Pongamos, españoles, en un severo mármol,
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo,
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.

Poema: Derrota

Rafael Cadenas. Venezuela, 1930

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo que creí
que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte»)
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada en cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi
flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio final.

(*) Rafael Cadenas. Venezuela, 1930. Uno de los más lúcidos poetas y ensayistas venezolanos de nuestro siglo, incluido sin falta en las selecciones de poesía del continente. Su obra incluye Los Cuadernos del Destierro, Falsas Maniobras, Memorial, Literatura y Sociedad , Realidad y Literatura, Anotaciones y En torno al lenguaje. Premio Nacional de Literatura en su país en 1985.